Al Salone del libro di Torino ho visto WATT 3,14, l’ultima creatura partorita da Ifix e Oblique. E’ il terzo numero di WATT. Contiene racconti di Matteo Nucci, Alessandra Sarchi, Francesco Targhetta e molti altri (tra cui il sottoscritto). Illustrazioni di Pier Franco Brandimarte, Ilaria Demonti, Enrico D’Elia e molti altri. Sul blog Via dei Serpenti si trova qualche informazione in più. Ma a breve il sito di WATT pubblicherà l’indice completo degli autori e illustratori.

Perché 3,14 e non, semplicemente, 3? Perché è un volume dedicato alla Grecia antica. Perché, dunque, è Π, PI greco, 3,14. Senza alternativa. I curatori (Leonardo Luccone e Maurizio Ceccato) hanno chiesto a illustratori e autori un dialogo tra immagini e storie legate ai miti greci.

Su WATT c’è anche un mio racconto. S’intitola Contro nessuno ed è l’illustrazione (il tentativo di un’illustrazione) del ritorno di Ulisse dal punto di vista di Telemaco. Un Ulisse violento, tutto vincitori e vinti, industrialista. Un Telemaco mite, solidale, postindustriale ed ecologico. Ma Itaca è solo una. Non c’è posto per due. Qui un breve estratto, anzi uno squarcio del racconto:

«Spesso ha sognato il suo ritorno. La restituzione di ogni cosa masticata da lui, il figlio che si credeva orfano. Gli abiti nella muffa. I mobili ridipinti. Il governo riformato. La reggia occupata. I nuovi libri. Le nuove alleanze. La cartapecora dei vecchi libri. Le alleanze consumate. Le scarpe bucate dai pollici. I lacci dissipati. La sfortuna cambiata in fortuna. Il lavoro del popolo ristrutturato in contemplazione. L’operosità convertita in filosofia. Le ricchezze sottratte ai patrizi, distribuite. Il dolore dell’orfano e della vedova rigurgitato, dopo il falso sedimento degli anni, nel senso di colpa per non essere più dolore ma appena memoria. Le stecche di sigarette di carta azzurra e oro. I pomeriggi al cospetto del mare. Il petto glabro. Lo stomaco sporgente del re afflitto dall’ulcera. Lo sguardo pronto a cattiverie. Lo sguardo pronto a bontà. Ha sognato il ritorno del padre e la resa del maltolto, ma la ruminazione dell’isola non può retrocedere, la ricostituzione dell’isola non vuole essere disgregata, la destituzione del regno è allergica al resuscitato re e nel sogno il figlio arrossiva, si vergognava, cercava il risveglio».

Il resto sta su WATT 3,14. Senza alternativa.

Con Maurizio Ceccato

Ma se un dittatore muore a novant’anni, vuol dire che si è goduto ogni ruga, ogni centimetro di stempiatura, tutti i dolorosi privilegi della senilità negati alle sue vittime. Quelli che non hanno avuto un solo capello bianco, né una frattura al femore. I ragazzi che non sono arrivati alla piorrea. Le ragazze che non hanno vissuto il principio dell’osteoporosi. Non saranno contente. Per i novant’anni. Del dittatore. Che sia morto oggi è una buona notizia. Ma che sia vissuto fino a oggi, è una cattiva notizia.

Negli ultimi 7 giorni 5 persone diverse mi hanno contattato per farmi sapere che hanno letto o stanno leggendo Città distrutte. Questi sono i loro pareri sul libro:

Davide, ho finito di leggere le tue sei biografie. Desidero comunicarti che Città distrutte mi ha preso come non mi accadeva da tempo, pur essendo un affamato lettore. Complimenti, di cuore!

La nuova copertina (V ristampa)

Chi ama una letteratura che non sia solo raccontare i fatti quanto piuttosto usarli per rendicontare l’umana natura, rifuggendo tuttavia acquarelli e oleografie ma indugiando al contrario al chiaroscuro del dagherrotipo, apprezzerebbe le Città Distrutte di Davide Orecchio. Di libri siffatti c’è penuria, così come del resto di dagherrotipi.

Ho finalmente iniziato a leggere il tuo “Città distrutte”. Dire che sono dei racconti stupefacenti è poco. Complimenti: grazia, profondità e stile incalzante. Storie dure e commoventi. Gli elementi dotti sono intercalati in modo da spingere la curiosità a fare le dovute verifiche. Bravissimo. L’opera è ottima. Sono alla penultima storia. Rallento la lettura: lo faccio sempre quanto un testo mi piace e colpisce. Mi viene il batticuore.

Ho letto, e parzialmente riletto, Città Distrutte. E’ un libro straordinario, nel vero senso del termine, per tematiche, impianto narrativo, linguaggio. Mi dispiace di non avere le parole per dirlo adeguatamente. Forse l’editrice dovrebbe fare uno sforzo in più per farlo conoscere anche in circuiti non esclusivi. La sua lettura è veramente arricchente.

Ciao Davide sono stata in vacanza e contemporaneamente ho letto il tuo libro….complimenti mi è piaciuto molto è durato troppo poco in due giorni era finito!!!!!!

Uno sconosciuto, e da numero sconosciuto, mi lascia un messaggio in segreteria. Mi chiama “Giovanni”. Avvisa che è in città, insieme a Rosinella, e che ha un “immenso desiderio di rivedermi”. Anche Rosinella vuole vedermi. Per riprendere i vecchi discorsi, “rilanciare quel progetto e cambiare le nostre vite”. Una cosa che possiamo fare solo noi tre assieme. Per “cambiare tutto davvero”. Mi esorta a richiamare. Ma in fretta. Domani ripartono. Naturalmente non telefonerò. Non ho alcun numero da chiamare. E non sono Giovanni. Oggi le vite non cambiano. Mi dispiace per lo sconosciuto, per Rosinella e per Giovanni. E anche un po’ per me.

P.S. Se davvero volete cambiare la vostra vita, fate il numero giusto.

Qui con Antonella Falco, durante la presentazione di Città distrutte a Cosenza, il 10 maggio scorso, nell’ambito de “La cultura accanto”. Ringrazio ancora tutti per l’ospitalità, la partecipazione e gli interventi.

Che fine hanno fatto i filosofi? Perché neanche un post, uno status, un tweet sulla tesi e l’antitesi? E la sintesi, che fine ha fatto? La dialettica, il servo e il padrone, il superamento? Se ci siete ancora, filosofeggiate. Battete un concetto. Colmateci la mente. Ne abbiamo bisogno. Siamo stanchi del pensiero economico. Del pensiero sociologico. Della scienza politica. Battete un concetto. Versatelo nei nostri recipienti. Siamo aridi e incolpevoli. Concimate un’idea.

Regionale Roma – Formia. Finestre abbassate. Tende blu che volano. Corsa a perdifiato. John Wayne. Ecco gli indiani. Gli indiani della pianura Pontina. Sono spietati. Una freccia infilza la mia vicina. I primi colpi di pistola. Ci difendiamo. Geronimo prova a fregarmi lo smartphone. Geronimo sgozza il controllore.

Latina. Giù i cadaveri. Sale il medico ubriaco. Cauterizza le ferite col whisky. Carichiamo i fucili e gli smartphone. Il treno riparte. Il medico resta con noi e ride. Un’altra giornata folle nella vita del medico.

Formia. Sano e salvo. Ma ho una freccia nel fianco.

E si riparte. Formia – Roma. Stessa diligenza. Stesse tende blu. Sul binario un vecchio Cheyenne della pianura Pontina fuma il suo calumet, ma non della pace.

Ho sognato che Fidel Castro girava un documentario su Gregory Peck. Lo riprendeva durante un monologo in una piantagione di canne da zucchero. Lo inquadrava dal basso. Fidel Castro, sdraiato per terra con la telecamera nascosta in una valigia di pelle, istruiva Gregory Peck in spanglish o qualcosa di simile: “sigue hablando hasta que we show some photos of your family life”. Anche Gregory Peck aveva la barba. E parlava, parlava… Ora che ci penso, forse non era Gregory Peck. Forse era Julio Cortázar. (L’altra notte mi sono preparato un paio di rum&cola. Poi però mi sono accorto di non averci messo rum, ma tequila)