Nessuna malattia è tollerabile. Ogni malattia fa arrabbiare. Se provi a raccontare la malattia, finisci col raccontare la tua rabbia. Ma, quando racconti a un bambino, non puoi. Come racconti la malattia a un bambino? Gli alunni di una scuola elementare hanno letto una favola sull’alzheimer. Questo è il risultato del loro lavoro
Adesso che Pitol non c’è più, l’unico omaggio che possiamo rendergli è continuare a leggerlo e ad apprezzarlo. E’ la fortuna dei grandi scrittori. Chi non conosce le prose di questo autore messicano, corre il rischio di innamorarsene. Chi già le conosce, potrà continuare a frequentarle e a trarne beneficio
Tutti i libri hanno una storia. E Città distrutte, nel suo piccolo, non fa eccezione.
Il Saggiatore ne pubblica una nuova edizione, con una bellissima postfazione di Goffredo Fofi. E’ il mio primo libro di narrativa. Una raccolta di racconti uscita la prima volta nel 2012.
La nuova edizione apporta poche modifiche, qualche refuso corretto, un nome proprio che cambia. Ho preferito lasciare il testo originale, senza cedere a smanie di riscrittura.
ditele che il mondo è il retaggio di una madre, ditele che è un cratere spento, ditele che l’uomo ha fame dell’umano, ditele che la fame non è innocente.
ditele che il giorno ha smesso di parlare, ditele che grido, ditele che è bianco, ditele che è forma
ditele che il niente ha il peso di un oggetto, ditele che il vuoto non è cavo, ditele che parlo.
ditele che il consiglio è: evaporare, ditele che un foro non è un passaggio, ditele che non passa, ditele che hanno cartografato il vuoto
Gentile Peter Handke, Le propongo uno scambio. Lei mi dà la Sua ora del vero sentire. Io Le do la mia, di ora del vero sentire. Le cedo il mio, ma d’ora in poi Suo, vero sentire il tanfo del tempo che il mio, ma d’ora in poi Suo, asfalto trasuda e diffonde. Le cedo il miles gloriosus, il coatto, il Palazzo, il gatto e la gattara, la mazzetta, il Ponentino, il borghese in terrazzo, le palazzine, il palazzinaro e lo scempio, l’ignorante al potere, la frittata del garagista notturno (nella mia, ma d’ora in poi Sua, ora del vero sentire).
Un viaggio tra Bergamo e Pistoia.
Nella scuola del Nord s’alza un ragazzo e chiede: “Perché l’hai chiamato Koba? Perché la centrale nucleare?”.
Più tardi la professoressa mi spiega: “Sai, lui è bravissimo. Studia più di tutti gli altri. Ha 7 in latino! Viene dal Marocco”. Come si fa a non tifare per lui? Buon vento, ragazzo.
